Rumbo al cielo

El pibe va a salir del aula en medio de la clase,
porque tiene ganas de ir al baño,
porque la señorita no se da cuenta,
porque sí.
Va a cruzar el patio, invisible,
va a atravesar todas las miradas,
va a dejar atrás cada baldosa.
Entonces va a salir de la escuela sin miedo,
sin que nadie lo vea,
y una vez afuera va a respirar un aire que huele a jazmín.
Va a caminar la vereda sin darse cuenta,
va a olvidar las esquinas,
va a caminar y caminar.
Y en un momento va a pasar por la puerta de su propia casa,
va a seguir de largo sin más,
va a cerrar los ojos para seguir.
Cuando sus piernas lo digan va a empezar a correr,
correr entre la gente,
correr sin remedio,
correr,
correr.
Y entonces se va a dar cuenta que no importa hacia dónde va.
Se va a dar cuenta que no importa cuánto camino recorrió.
Se va a dar cuenta que lo que importa es escapar.
Y entre ese pensamiento y el cielo no va a haber nada.
Y el cielo queda a dos segundos de él.

Dos segundos

y entonces habremos de saber para siempre que no hay vallas que contengan a un loco que quiere dejarse caer en el vacío. Lo sabremos tanto como sabemos que la lluvia duele menos cuando se ve venir. Lo sabremos tanto como sabemos que entonces las gotas son refugios, son oasis, y lo cubren todo hasta que vuelva a llover.

y entonces habremos de correr en loca carrera, para alejarnos de un miedo que hace temblar los pies, las manos, los ojos y las pupilas que las habitan. Un miedo que muestra los dientes mientras puede, pero que se achica y se recluye cuando se lo amenaza con los puños apretados.

porque el loco saltará al vacío en cuanto pueda, con una lágrima abrazándolo, y en ese mismo momento se sabrá vencedor. Y cuando se sepa vencedor seguirá rumbo al abismo, rumbo a un abismo que no debería haber estado ahí. Pero está, y entonces ¿cómo evitarlo, cómo no mirarlo a los ojos, cómo no querer pedirle la mano y dejarle dibujado un beso? ¿Cómo no escuchar su canto dulce, cómo no leer su voz, cómo no soñar una y otra vez con ese abismo? Un abismo que sólo parecerá profundo visto desde abajo. Un abismo que se ríe del miedo y lo mete en un cajón. Un abismo al que no habrá loco que se resista. No éste loco.

y entonces habremos de saber que la locura es viento, y que el viento no se deja frenar por nada en el mundo. Que el viento se deja llevar y derriba todas las vallas, las que se ven y las que no, las que se intuyen y las que simplemente están ahí porque sí.

porque no hay vallas que contengan a un viento que quiere dejarse caer en el vacío.

y allá va el viento. Va sin rumbo, sin norte, sin miedo. Va con los ojos cerrados. Ciego. Va como quien sabe que no hay vuelta atrás.-

Llueve en el cielo

Cuando llueve en el cielo, las gotas caen para arriba sin ganas, sin emoción, con la necesidad de escaparse y mojar a alguien más que los ángeles.
Cuando no llueve, Dios se aburre.

El nuevo cielo

Y muchos marines de los mandarines
que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo.-

Indio Solari

Desde abajo

Miró al cielo y vio que parecía bueno.
Miró a su alrededor y no le gustó lo que vio.
Entonces decidió no mirar más hacia arriba.

Desde el cielo

Dios miró a su alrededor y vio que el cielo era bueno.
Miró hacia abajo y vio que su creación no le gustaba.
Entonces se ocupó sólo del cielo.

Pregunta

Miró al cielo y esperó una respuesta a su pregunta.
Nadie le respondió.
Llovía.

En el cielo

Hasta en el cielo debe haber
una que otra injusticia.

Juan Fernández

Juguetes perdidos

Banderas en tu corazón.
yo quiero verlas
ondeando luzca el sol o no.
banderas rojas, banderas negras,
de lienzo blanco en tu corazón.
Perfume al filo del dolor.
así invisible.
licor venéreo del amor
que está en las pieles, sedas de sedas,
que guarda nombres en tu corazón.
Son pájaros de la noche
que oímos cantar y nunca vemos.
cuando el granizo golpeó
la campana sonó.
despertó sus tristezas atronando sus nidos.
Esperando allí nomás,
en el camino, la bella señora está desencarnada.
cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.
estás cambiando más que yo (yira, yira, yira).
Asusta un poco verte así (yira, yira, yira).
cuanto más alto trepa el monito,
así es la vida, el culo más se le ve.
Yo sé que no puedo darte
algo más que un par de promesas, no:
ticks de la revolución,
implacable rocanrol
y un par de sienes ardientes que son todo el tesoro.
Tan veloces son.
como borrones, así veloces.
hundiendo el acelerador.
atragantados por los licores.
soplando brasas en tu corazón.
Vas a robarle el gorro al diablo así:
adorándolo, como quiere él, engañándolo.
sin tus banderas, sedas de sedas,
que guardan nombres en tu corazón.
Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene.
por primera vez vas a robar algo más que puta guita.
Cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.
sin ese diablo que mea en todas partes
y en nigún lado hace espuma.

Indio Solari

FIN DEL MUNDO DEL FIN

FIN DEL MUNDO DEL FIN

Como los escribas continuarán, los pocos lectores que en el mundo

había van a cambiar de oficio y se pondrán también de escribas. Cada vez

más los países serán de escribas y de fábricas de papel y tinta, los escribas

de día y las máquinas de noche para imprimir el trabajo de los escribas.

Primero las bibliotecas desbordarán de las casas; entonces las

municipalidades deciden (ya estamos en la cosa) sacrificar los terrenos de

juegos infantiles para ampliar las bibliotecas. Después ceden los teatros, las

maternidades, los mataderos, las cantinas, los hospitales. Los pobres

aprovechan los libros como ladrillos, los pegan con cemento y hacen

paredes de libros y viven en cabañas de libros. Entonces pasa que los libros

rebasan las ciudades y entran en los campos, van aplastando los trigales y

los campos de girasol, apenas si la dirección de vialidad consigue que las

rutas queden despejadas entre dos altísimas paredes de libros. A veces una

pared cede y hay espantosas catástrofes automovilísticas. Los escribas

trabajan sin tregua porque la humanidad respeta las vocaciones y los

impresos llegan ya a orillas del mar. El presidente de la República habla por

teléfono con los presidentes de las repúblicas, y propone inteligentemente

precipitar al mar el sobrante de libros, lo cual se cumple al mismo tiempo

en todas las costas del mundo. Así los escribas siberianos ven sus impresos

precipitados al mar glacial, y los escribas indonesios, etcétera. Esto permite

a los escribas aumentar su producción, porque en la tierra vuelve a haber

espacio para almacenar sus libros. No piensan que el mar tiene fondo y que

en el fondo del mar empiezan a amontonarse los impresos, primero en

forma de pasta aglutinante, después en forma de pasta consolidante, y por

fin como un piso resistente, aunque viscoso, que sube diariamente algunos

metros y que terminará por llegar a la superficie. Entonces muchas aguas

invaden muchas tierras, se produce una nueva distribución de continentes y

océanos, y presidentes de diversas repúblicas son sustituidos por lagos y

penínsulas, presidentes de otras repúblicas ven abrirse inmensos territorios

a sus ambiciones, etcétera. El agua marina, puesta con tanta violencia a

expandirse, se evapora más que antes, o busca reposo mezclándose con los

impresos para formar la pasta aglutinante, al punto que un día los capitanes

de los barcos de las grandes rutas advierten que los barcos avanzan

lentamente, de treinta nudos bajan a veinte, a quince, y los motores jadean y

las hélices se deforman. Por fin todos los barcos se detienen en distintos

puntos de los mares, atrapados por la pasta, y los escribas del mundo entero

escriben millares de impresos explicando el fenómeno y llenos de una gran

alegría. Los presidentes y los capitanes deciden convertir los barcos en islas

y casinos, el público va a pie sobre los mares de cartón a las islas y casinos,

donde orquestas típicas y características amenizan el ambiente climatizado

y se baila hasta avanzadas horas de la madrugada. Nuevos impresos se

amontonan a orillas del mar, pero es imposible meterlos en la pasta, y así

crecen murallas de impresos y nacen montañas a orillas de los antiguos

mares. Los escribas comprenden que las fábricas de papel y tinta van a

quebrar, y escriben con letra cada vez más menuda, aprovechando hasta los

rincones más imperceptibles de cada papel. Cuando se termina la tinta

escriben con lápiz, etcétera; al terminarse el papel escriben en tablas y

baldosas, etcétera. Empieza a difundirse la costumbre de intercalar un texto

en otro para aprovechar las entrelineas, o se borra con hojas de afeitar las

letras impresas para usar de nuevo el papel. Los escribas trabajan

lentamente, pero su número es tan inmenso que los impresos separan ya por

completo las tierras de los lechos de los antiguos mares. En la tierra vive

precariamente la raza de los escribas, condenada a extinguirse, y en el mar

están las islas y los casinos, o sea los transatlánticos, donde se han

refugiado los presidentes de las repúblicas y donde se celebran grandes

fiestas y se cambian mensajes de isla a isla, de presidente a presidente y de

capitán a capitán.

JULIO CORTÁZAR, Historias de cronopios y de famas.

Desterrado del cielo

Desterrado del cielo

La Covacha.

Desterrado del cielo
Sin futuro hacia atrás
Complicando el paisaje
Vamos yendo nomás

Caminante de trenes grises
Colectivos repletos
Hoy me encuentro en los clasificados
Hoy me encuentran, sólo amaneciendo

Tu champagne no me gusta y me aburre,
Se me pasa con asco;
Si es que el tiempo se paga con vida
Ya no hay oro que pague este hartazgo

Está el hombro para la tristeza
Pero prefiero poner los brazos
No son tiempos de hundir la cabeza
Sólo en las luces se ven las manos

En la luna es él y en la Tierra, vos
En los golpes del alma está el rocanrol

No nos sirve el camino, si no es para andar
Los ojos no se callan cuando hay que gritar

Salvador Tiranti

El cielo

De acá sale el nombre del blog

Desde la ventana de la posada donde me alojo, año tras año, sólo veía al principio, cosas, un campo de maíz, a lo largo del tiempo le ido observando una superficie de caras, en todos los niveles y a todas las distancias, con un esbozo de sonrisa. El cielo mismo ha desaparecido. En mi cuarto nos alojamos ya veintiséis, todas personas amables, por suerte.
Ítalo Calvino

Qué cielo hay que mirar

El nudo aprieta mal
bloqueando el ideal
todos los sueños se escapan en un grito

Qué cielo hay que mirar
dónde está la verdad
cuándo la muerte se hará humanidad...

PSF

El inicio

Este es el primer párrafo de mi blog. Punto.

Se hizo la luz